{"id":78,"date":"2009-11-13T14:52:20","date_gmt":"2009-11-13T14:52:20","guid":{"rendered":"https:\/\/mahmag.org\/nucleus-import\/?p=78"},"modified":"2009-11-13T14:52:20","modified_gmt":"2009-11-13T14:52:20","slug":"felipe-granados","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/felipe-granados\/","title":{"rendered":"Felipe Granados"},"content":{"rendered":"
Felipe Granados<\/div>\n

\nEl escritor y poeta Felipe Granados falleci\u00f3 en agosto 2009 a sus 33 a\u00f1os.<\/p>\n

Fue un escritor y poeta costarricense de Cartago. Escribi\u00f3 art\u00edculos que fueron publicados en el suplemento \u00c1ncora de La Naci\u00f3n y en la revista SoHo, de la cual era \u00e1vido colaborador; y poemas que se publicaron en varias revistas latinoamericanas.
\nPublic\u00f3 adem\u00e1s un libro de poemas titulado Soundtrack<\/i>. En \u00e9l se ve plasmada su gran afici\u00f3n por la m\u00fasica, pues cada poema fue creado a partir de una canci\u00f3n; de Queen, de Nine Inch Nails, de Radiohead, de Jos\u00e9 Alfredo Jim\u00e9nez, de Miles Davis. Estaba trabajando en su segundo libro, seg\u00fan le cont\u00f3 a SoHo a finales del a\u00f1o pasado.<\/p>\n

Felipe muri\u00f3 ayer 26 de agosto en el Hospital Calder\u00f3n Guardia. Ir\u00f3nicamente, el a\u00f1o pasado public\u00f3 en SoHo un art\u00edculo titulado \u00abUltimo d\u00eda de mi vida\u00bb. <\/p>\n

Los dejamos con la prosa \u00abUltimo d\u00eda de mi vida\u00bb. <\/p>\n

\nUltimo d\u00eda de mi vida<\/b><\/p>\n

Quiero que sepan que me sent\u00ed tranquilo la noche en que mat\u00e9 a dios, dorm\u00ed como un beb\u00e9.<\/i><\/p>\n

Por Felipe Granados<\/p>\n

\nLa voz temblorosa me pregunta qu\u00e9 clase de animal me gustar\u00eda haber sido, yo digo que un conejo de peluche al que se le cay\u00f3 un ojo de bot\u00f3n de tanto afecto que le dio su due\u00f1o, a saber, un ni\u00f1o de 6 a\u00f1os, como Juan.<\/p>\n

El silencio que sigue dice mucho. Del otro lado del tel\u00e9fono alguien que me quiere bien, elige las palabras\u2026 no puede\u2026 no hay manera de decir esto de una forma bonita.<\/p>\n

Voy a morir.<\/p>\n

Mi \u00faltimo d\u00eda deber\u00eda empezar temprano, muy temprano, tratar de ser met\u00f3dico, pr\u00e1ctico, cosas que nunca fui en mi vida. OK, un intento. El \u00faltimo.<\/p>\n

7:30 a.m. Escribir que no quiero ning\u00fan ritual que pase por las manos de ninguno de los dioses conocidos. Quiero que sepan que me sent\u00ed tranquilo la noche en que mat\u00e9 a dios, dorm\u00ed como un beb\u00e9, sin miedo ni del infierno ni de ese otro gran abismo al que todos llaman cielo. Que para m\u00ed la literatura, o m\u00e1s bien, los libros y escribir, cumplieron con todo lo que a otros daba dios: consuelo, esperanza, castigo y una forma \u2014no mejor ni peor\u2014 de tratar de explicarme qu\u00e9 mierda era la vida.<\/p>\n

8:00 a.m. Arreglo que me quemen, tres partes iguales de m\u00ed llegar\u00e1n cada una a un lugar diferente: el volc\u00e1n Iraz\u00fa, el lugar donde estuvo mi primera casa en el mundo y el Puerto. En esos tres lugares fui feliz.<\/p>\n

8:20 a.m. Una taza de caf\u00e9 y varios cigarrillos, me jur\u00e9 que a las once de hoy dejar\u00eda de fumar; yo cumplo, tratar\u00e9 de no pensar en otro tiempo, en otras tazas de caf\u00e9 y cigarrillos, ya lo dijo De Cuenca: la nostalgia es un burdo pasatiempo.<\/p>\n

8:30 am. Lloro, lloro, pero sigo haciendo cosas, mientras tomo una ducha, mientras me afeito, mientras entro por \u00faltima vez en ese milagro del calzoncillo limpio, lloro y me mirar\u00e9 al espejo para ver qu\u00e9 se siente ver a la cara a un hombre muerto que llora.<\/p>\n

9 a.m. Me limpio la cara, salgo de mi casa a desayunar con mis hijos, Juan y Lucy, los beso despacio y me voy.<\/p>\n

10:00 a.m. Tomarse las pastillas, no olvidar las pastillas, aunque ya no sirvan para nada, continuar el ritual de las pastillas, sentir el gusto idiota de hacer algo sabiendo que no sirve para nada.<\/p>\n

10:20 a.m. Llegar a San Jos\u00e9. Caminar por el pasillo de las flores del Mercado Central y no pensar en otra cosa que las flores.<\/p>\n

10:40 a.m. Sentarme a conversar con un extra\u00f1o sobre nada, de lo que \u00e9l quiera: f\u00fatbol, pol\u00edtica, Latin American Idol, no caer en la tentaci\u00f3n de juzgarlo, no sentirme mejor que el otro, no sentirme.<\/p>\n

10:45 a.m. Buscar mi marisquer\u00eda favorita y pedir un ceviche, una sopa y camarones.<\/p>\n

11:30 a.m. Llamar a mi mama por tel\u00e9fono, decir gracias.<\/p>\n

11:45 a.m. Dejar de fumar, yo cumplo, tarde, pero cumplo. Volver a mi casa.<\/p>\n

12 en punto. Buscar el noticiero de radio que justo a las doce pasa el \u201cAvemar\u00eda\u201d de Perry Como y recordarme cuando era ni\u00f1o y me pon\u00eda el uniforme de la escuela.<\/p>\n

12:15 p.m. Terminar algo de lo que he estado escribiendo.<\/p>\n

1:00 pm. Llorar otro poquito y ver La Mansi\u00f3n Forrester para amigos imaginarios y re\u00edrme de Blu, re\u00edrme mucho, si es posible con Juan y Luc\u00eda en mi cama.<\/p>\n

2:00 p.m. Poner mis canciones favoritas.<\/p>\n

2:30 p.m. Leer El principito, el \u00faltimo mon\u00f3logo de Novecento y los cap\u00edtulos finales de El dios de las peque\u00f1as cosas.<\/p>\n

6:00 p.m. Llamar a un amigo, decir gracias.<\/p>\n

6:30 p.m. Preparar una cena decente para m\u00ed, y ponerme ropa bonita y tratarme como al mejor.<\/p>\n

7:00 p.m. No hacer las paces con mis enemigos, no perdonar los cr\u00edmenes contra m\u00ed, no sobornar al perro m\u00e1s grande de las culpas con ninguno de estos actos.<\/p>\n

7:30 p.m. Cenar, comer un helado, recaer con un cigarrillo y no sentirme mal.<\/p>\n

8:40 p.m. Llamar a ese numero que recuerdo tan bien y que no volv\u00ed a marcar desde hace mucho, escuchar la voz en la contestadora y no decir lo que tengo que decir, despu\u00e9s del tono.<\/p>\n

9:00 p.m. Poner Nina Simone, mucho Nina Simone.<\/p>\n

9:00 p.m. Pensar en aquel astronauta falso que vi una vez, pensar en lo que dijo: \u201cPara ser alguien que nunca estuvo preparado para vivir en este mundo, creo que lo voy a extra\u00f1ar\u201d.<\/p>\n

10:00 p.m. Quitar de la refri la foto donde estoy junto a mis hijos.<\/p>\n

10:05 p.m. Llorar hasta dormirme.<\/p>\n

11:00 p.m. Dormirme.<\/p>\n

12 en punto. So\u00f1ar con conejos de peluche, tuertos, pero felices.<\/p>\n

\nProsa tomada de la revista SoHo que se encuentra AQUI<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

El escritor y poeta Felipe Granados falleci\u00f3 en agosto 2009 a sus 33 a\u00f1os. Fue un escritor y poeta costarricense de Cartago. Escribi\u00f3 art\u00edculos que fueron publicados en el suplemento \u00c1ncora de La Naci\u00f3n y en la revista SoHo, de la cual era \u00e1vido colaborador; y poemas que se publicaron en varias revistas latinoamericanas.<\/p>\n","protected":false},"author":548,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[51],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/78"}],"collection":[{"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/users\/548"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=78"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/78\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=78"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=78"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/mahmag.org\/archive-espanol\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=78"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}